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<pAls Zehnjährige wurde ich von der Schule geholt und mit meinem Vater auf eine Reise nach Südostasien geschickt — eine Erfahrung, die mein Leben prägte. Drei Jahrzehnte später habe ich die gleiche Entscheidung für meine eigenen Kinder getroffen und dabei entdeckt, wie Reisen Familie, Trauer und Neugier miteinander verknüpfen.
Der Anfang: aus dem Klassenzimmer hinaus
Als ich zehn war, zog mich mein alleinerziehender Vater aus dem vierten Schuljahr und gab mir einen Stapel Materialien für häuslichen Unterricht mit auf die Reise. Nach einer schmerzhaften Trennung von seiner damaligen Freundin Ann plante er, weit weg von Mendocino neu anzufangen — mit einem Traum, eine Charter-Segelbootfirma zu gründen.
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In den zwei Monaten, die wir unterwegs waren, führten uns Routen durch Mikronesien, Japan, Hongkong, Thailand und die Philippinen. Mich beeindruckten die leuchtenden Riffe und die Begegnung mit Riffhaien in Palau; mein Vater staunte über Mega-Yachten und Schnellfähren in einer Bucht von Hongkong. Auf dieser Reise lernte ich vor allem eine Sache: wie man neugierig bleibt und selbstständig lernt.
Die Reise wiederholen — diesmal mit eigenen Kindern
Mittlerweile bin ich Mitte vierzig und habe zwei Kinder: Roxie, zehn, und Felix, sieben. Dreißigfünf Jahre nach meiner ersten Südostasien-Reise zog mich die Dringlichkeit, auch meine Kinder so etwas erleben zu lassen, wieder in die Ferne. Mit unserem Mann Tim buchten wir Flüge nach Singapur und planten einen Monat durch Malaysia und Indonesien — Länder, die für uns alle neu waren.
Im Handgepäck trug ich eine kleine Dose mit der Asche meines Vaters, verpackt in einem Zip‑Beutel. Seit seinem Tod habe ich sie immer wieder an Orte verstreut, die mit ihm oder mit uns verbunden waren. Während eines 17‑stündigen Flugs dachte ich an ihn — circa 1991, mit seiner schmächtigen Tochter — und daran, wie dieses Lebensgefühl von Meeren und Reisen mein Erbe ist.
Gili Air: Insel ohne Autos, voller Begegnungen
Unser erstes Ziel war Gili Air, eine kleine Insel vor Lombok. Es gibt dort keine Autos; das Fortkommen erfolgt per Fahrrad oder Pferdekutsche. Wir mieteten robuste Räder und ließen die Tage entspannt verstreichen: Schnorcheln, Kartenspiele und pinkfarbene Drachenfruchtsäfte auf dem Sand.
„Das ist ein Fisch‑Tornado“, sagte Felix, als er seine Angelschnur ins Wasser warf. Direkt unter uns kreisten Papageienfische, Streifenengel und Nadelfische und pickten an dem trockenen Brot, das er auswarf. Für zwei Dollar am Tag radelten wir über die knapp zwei Quadratmeilen der Insel — und entdeckten so kleine Alltagsszenen, die unsere Kinder veränderten.
Felix fand seinen Platz am kommunalen Steg, wo Fischer sich zu Dämmerung und Morgengrauen versammeln. Dort traf er Idris, der einen Angelsportladen betrieb und dem Jungen eine kleine Köderkiste auslieh. Felix war kaum am Fangen interessiert, vielmehr zog ihn die Routine des frühen Aufstehens, das Miteinander unter Fremden und das Ausprobieren in einer anderen Sprache an. Bei jedem Wurf schien er sich mehr mit dem Ort zu verwurzeln.
Im Wasser: Nähe, Überraschung, Schutz
Roxie ist praktisch halb im Wasser geboren — sie kann stundenlang schnorcheln. Ein Nachmittag jedoch blieb mir besonders im Gedächtnis: Wir waren weit draußen, sie richtete ihre Maske, und ich schwamm hinter ihr, als plötzlich etwas Großes auf mich zukam. Ich drehte mich um und erlebte eine derartige Begegnung mit einer Meeresschildkröte, wie ich sie nie zuvor gesehen hatte. Die Panzerlänge war fast so groß wie ich.
Ich rief: „Schildkröte!“ — und Roxie stürzte den Kopf ins Wasser, gerade als das Tier unter uns glide. Wir schwammen schweigend an Land, beide benommen von der Nähe dieses Lebewesens. Anders als auf meinen Reisen in den frühen 1990ern, als wir tote Schildkröten an Stränden fanden, erlebten wir diesmal sichtbare Schutzbemühungen: große Tiere auf dem Meeresboden, aber auch Hunderttausende kleiner Tiere, die beim Auswildern ins Meer begleitet wurden.
Die Beobachtungen machten mir klar, dass diese Reise nicht nur eine Wiederholung meiner Kindheit war. Sie bot uns konzentrierte Familienzeit fernab des Alltagslärms — und für mich die Bestätigung, warum ich so oft das Meer als Lernraum wähle.
Abschied auf See
Als wir die Insel verließen, peitschte ein Sturm. Wir gaben die Fahrräder zurück, luden unser Gepäck auf eine Pferdekutsche und hetzten zum Hafen. Gerade noch rechtzeitig stiegen wir in ein Beiboot, das uns zur Fähre brachte, die nicht direkt an Land anlegen konnte.
Eine gute halbe Stunde nach Abfahrt, auf dem Weg nach Nusa Lembongan, wurde Felix übel. Ich ging an Deck, allein mit einer Mutter und ihrem Sohn, und spürte die Bootsbewegung in den Wellen. Dort, im Wind und Regen, öffnete ich die Dose mit der Asche meines Vaters und ließ sie über das offene Wasser wehen. Als die Partikel über den Indischen Ozean zogen, dachte ich: Das ist mein Erbe — das ungewohnte Leben, die starke Liebe zur Familie, das Gefühl, dass das Meer ein Zuhause sein kann.
Was bleibt
Die Reise hat mir gezeigt, dass das Weitergeben von Erfahrung nicht nur darin besteht, Orte zu zeigen. Es geht um gemeinsame Rituale, geteilte Überraschungen und um die stillen Momente, in denen Kinder in einem neuen Umfeld zu sich selbst finden. Für uns war das Meer der Ort, an dem all das zusammenkam.
